Lola May y cien inviernos de poesía para Anna Ajmátova

Heme aquí,
contemplando tus versos,
heridos y fecundos.
Versos que sangraron un río,
esculpieron sus rompientes;
burlaron lacerantes cadenas
y se elevaron sobre la ignominia.

Planeó el despiadado opresor
manchar tus alas con su hiel,
amargar la miel de tus ojos,
prender el celeste del alma,
robar la sístole al corazón…
y sólo pudo mostrarse a sí mismo el leviatán.

Desde las filas de los cuerpos rotos
y los pies helados
te encomendaron poner nombre al fracaso,
contar la sinrazón.

Cien inviernos tejieron la rosa.

Lola May.